Бесконечная дорога, широкая просека в лесу. Дом с тёмными окнами. Простая, небольшая, очень старая избушка, брёвна по низу поросли седым мхом. Дом под сине-бархатным небом, в чёрном-чёрном лесу. От этого леса он словно отделён невидимым барьером, и если бы удалось зайти внутрь - хотя это, конечно же, невозможно - всё выглядит выпавшим из общего времени. Там живёт, конечно же, девушка - самая обычная девушка, немного колдунья, немного учёная.
Но только со стороны можно увидеть её жизнь - изнанку странного сна. Жизнь спящей красавицы. Так изъеденое патиной серебро залов замков, уже обратившихся в руины, хранит память о великолепных раутах; так её жизнь - отчаянно-смиренное ожидание, продолжение ради продолжения, "и каждый день среда".
Ничего не меняется день ото дня.
И, наверное, не изменится.
Пока не придёт её расcвет.
А до тех пор - она есть, тоскующая и счастливая, подхватывающая отголоски далёких чужих свершений, и расстающаяся с ними, уносимыми дальше звёздными ветрами. Самая обычная девушка.